En los rincones de Manhattan hay un músico que toca jazz. Los tachos de basura funcionan como una batería. El eco de un xilófono de tubos resuena en la línea B. Un niño golpea un piano en Union Square. En el subte L, un hombre de pelo largo roza una guitarra ondulante. Un negro solitario toca una trompeta dorada en la vereda rasposa de la Séptima. En el Central Park, un trío de judíos improvisa una base rítmica. Los paseantes no los miran. Pero ellos no paran. En el túnel oscuro y sofocante del subte Q, un hombre ciego fagocita una trompeta. Una negra menea y canta una canción famosa. En Broadway, un hippie con mameluco tiene un perro gordo y rebosante atado a su guitarrita. En ese instante no toca. Sólo mira a su perro.
Todos quieren ser escuchados. ¿Pero quién los escucha? Su música es una lucha vana contra la indiferencia. Abajo, en el piso sucio o en las veredas con los bordes llenos de agua, hay unas cajas de cartón que esperan las monedas deslucidas. Ellos tocan y esperan. Sólo esperan.
Photo Credits: David Spinks