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Fabian Soberon
viceversa nyc

Neblina

En el bus, las personas viajan en silencio. Algunos llevan música en los auriculares. Otros solo miran al piso. Yo tengo un libro en la mano. Lo dejo apoyado en mis piernas. Los vidrios están empañados. Un aire frío, gélido, los mancha, los tiñe de una niebla inusual. Simulan el horizonte blanco en una pintura del inglés William Turner. Soy el prisionero de un submarino o el tripulante de una cárcel límpida, de hielo. El bus se mueve pero solo el ruido exterior indica que hay calle y gente y agitación leve a las siete de la mañana.

Rozo el libro con los ojos pegados a la ventana para corroborar que todo es real, para desestimar que el exterior es un sueño.

No puedo ver el mundo. El aislamiento provisorio le otorga una dosis de extraña felicidad. Como si estuviera clavado en un desierto de tempranos, el viaje es una travesía incierta a través de una ciudad fantasma.

Conjeturo que antes de la muerte, la vida es el recorrido solitario en un páramo claro.


Photo Credits: Peter Dutton

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