Esta isla tiene en su seno las islas infinitas, las antiguas, la isla de Creta y el laberinto, el minotauro que vuela entre los rascacielos, la isla de Patmos y el profeta Juan que sueña el Apocalipsis y camina por la Quinta avenida, las islas Malvinas y los soldados que mueren en las trincheras del Central Park, llenos de barro y de árboles helados, la isla del tesoro, todos los tesoros son mortales, la isla de los cubanos que buscan su patria en vano, las calles de Puerto Rico y la lengua musical que suena en las esquinas curvas, los contornos, el cielo rojo de verano no es poesía, la geografía del agua, el reloj de los pensamientos. El centro del mundo es una isla. El corazón de los traidores es una isla, el secreto de todo es una isla invisible.
El mundo es un continente.
El centro es una isla.
El haiku es una usina y el centro de la poesía.
La naturaleza es Dinamarca y una cárcel.
Los ojos miran el poniente en el Hudson. Mis ojos son un reflejo turbio.
Mi corazón late en Manhattan.
Este texto pertenece a Cosmópolis (Ed. Modesto Rimba, Buenos Aires, 2017)