En el laberinto llevas tú lábaro
de incolora y arrugada tela
para llegar a un lejano tálamo
tuyo, una nocturna quimera
redonda, de tú propio invento
siendo tú entrada y salida,
el Minotauro que busca lento
la sombra.
El jardín de la demencia
no es de Le Notre el arquitecto,
es tu simple existencia
de años y miedos, dibujo recto
de encerramiento, providencia
sorda, camino incoloro, electo
por presagios.
Los espejos de la demencia
se parten en mil pedazos
en la magra, sórdida referencia
de pálidos colores imaginados
en el desnudo silencio nocturno
cuando duermen los ríos
sin orilla.
En el espejo de la demencia
se refleja la muda vida
y con soñada frecuencia
canta la luz amarilla, fina
del sol, buscando la palabra
para entender la verdad simple,
todo lo que queda en el demente
silencio.
La demencia es mirar adentro
sin buscar la salida del laberinto
donde estás tu en el centro
en el círculo, del círculo eterno
del palacio de Cronos, féretro
de los impacientes dementes
en el jardín del olvido.