Las arboledas, caen como lenguas de odio,
acaso como soga que lleva el silente grito del ahorcado.
Allí los árboles bailando al son del martillo.
Allí el indio, aquel de tez nublada y fría,
el de ojos abiertos, el indio camuflado detrás de la maleza.
El indio de plumas y fuego que observa cubierto de ira
como la mecánica sierra destrona la sombra del cóndor
Allí también, el tractor que maldice
el arco níveo de la luna, las huellas del jaguar,
y la madera boca abajo
que invade el musgo terrenal de la sangre.
Allí el aceite y el alquitrán lamiendo las costillas de la selva.
Allí el surco del hombre en la caoba,
Allí la frente de un río que muere cubierto de vida.
Allí el indio que todo lo observa.
¡mirad, mirad!: -grita-
detrás de la colina llega el fuego con su rugido de máquina.
Allí el indio muriendo.
Allí el indio con voz antigua, muriendo.
Allí el indio de piel desnuda, muriendo.
Otra palabra sera precisa cuando ruja la astilla
en el corazón del indio muerto…
