CRIMEN
¿No es esto, piel abierta, una herida?
¿No es esto, dermis que gotea, sangre?
¿No es acaso tu grito, lamento de víctima?
¿No eres, mujer desnuda, cuerpo del delito?
No, amada, es tan sólo tu vientre en un lecho,
es tu sexo escanciado en unos dedos,
es tu anatomía entregada
al crimen de mi cama.
PUERTAS
Para entrar en mí,
todas las puertas están en ti.
Estoy en tu umbral,
yo soy el que llama,
ábreme, por favor
ya empieza a llover.
BUSCANDO
Ando buscando
ese rugido que nunca he oído,
ese pasado que no he recordado,
ese secreto que grita ser guardado.
Ando tras una imagen que no tiene retrato,
tras un relámpago que no ha destellado,
tras una melodía que no posee canción.
Ando tras la mudez que todo lo ha dicho,
tras el artilugio que mueve esta roca planetaria,
tras el agua para la sed que jamás calmaré.
Ando buscando lo que nunca conseguiré,
lo que nunca estará a mi alcance.
Ando, pues
tras de mí.
Sólo en eso ando.