21 una historia casi diáfana pese a mis galimatías; son dos masas de volutas vueltas plomo: una densa y nebulosa que rellena la oración, y un compuesto que transporta liviandad
22 el pensamiento alcanza su meseta concurriendo en el subsuelo submental
23 el tiempo muerto en masa segrega un libro falso distendiéndose delante de mi ego
24 alargo en oleadas mi bitácora en harapos, el rectángulo de página en que existo
25 mi novela de la niebla, con personas de ectoplasma: cataclismos cuando me desarticulan
26 protohistoria que se dice con lenguaje igual a gasa, que, puntuándola con lápiz, la creé
27 para acoger su vicio se ha combado la escritura; sus escombros dilaceran la garganta
28 la carroña del ayer se agazapa en caracol y yo asumo que se ha roto su membrana; si recobro su contexto, depurándola de piedras, se podría destilar el contenido
29 a la página le ofrezco, en holocausto, mi ego lírico, en un hilo que no tenga desarrollo
30 se sabe si uno escribe saliendo de sargazos: se conoce en la resaca de las cifras de la psique
31 el cerebro, caldeado, vomita material para ser manipulado con buril, la pasta que tributa, mucho menos condensada, todavía nutre un lapso colapsable
32 la mente absorbe lodo desde que fue carnada, por eso expresa en coágulos su historia; el que tenga que extraer mi yo de sus canteras la convierte en relativamente activa
33 la palabra en el papel se apergamina y se vuelve vulnerable a la memoria
34 expreso con resinas los detritus de las letras y la lepra permanente de la prosa
35 es mi tema de granito y propósito primario: el declive que precede a la grieta en la estructura para ampliar en los confines del vacío el perímetro precoz de sus meandros
36 en blancura acabará mi digresión: la gramática gangrena mi prosodia
37 escritura que se asfixia en los pantanos de mi áspero poema corrompido
38 escribir es mi mezcal, mi vejez de cerebelo progresando por un fango de conducta
39 artificio de alto grado que pretendo componer pero que se desparrama: tales son las coordenadas del proceso proceloso que vomito en un poema
40 cerrazón de cicatriz, una cifra de arrecifes; son las fintas del que escribe un borrador