Recordando al maestro Séneca
En el espacio
entre la línea
tiempo y vida
cual es la medida
de sueños baratos
o la pena perdida
en una línea fina
de la tarde ida.
Entre hoy y ayer
una línea vaga
corta la semana
parte tu vida
dejando nada
ni verso ni carta
sin color o palabra
de una tinta rara
para tu olvidada
existencia.
Ya no eres
ni tienes ropa
tampoco libro
tampoco letra
ni verso en vitro
entre líneas
se vació el tiempo
y el dulce canto
es ya un llanto
por tu no ser.
Hay medida
para el ser
entre línea forjada
y la magra mareada
seca, cerrada.
Por dios,
tu eres, ya ida
para siempre.