Dice Foucault en una clase: “Quiero hablar de la grande, tierna, calurosa masonería de la erudición inútil.” El francés confiesa que tiene fascinación por los saberes ocultos. Yo sigo esa tradición portentosa y ociosa. Rastreo las gradas viejas de una biblioteca pública, busco en anaqueles escondidos, ausculto en los cajones, repaso estantes polvorientos. Mi vida tiene sentido en función de esa actividad inútil y hermosa: rastrear libros perdidos, objetos deslucidos, serpientes en medio del bosque de papel.
¿Qué tipo de placer se esconde en la búsqueda minuciosa de los libros perdidos o inhallados? En la pesquisa de escritos polvorientos surge una satisfacción que se entrevera en los pliegues de una paranoia productiva, en las sinuosidades del gusto insepulto ante lo abandonado. Mi investigación libresca es un proceso ligado al secreto y al brillo insólito de lo olvidado. En esa actividad ociosa mi deseo se siente pleno, se expande en un oasis de agua: el terreno de la libertad es la zona de lo que no tiene límite. Anaximandro dixit: lo ilimitado es el origen y el fin de lo real.
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