Al Eric lo sentenciaron con veinticinco años de vacaciones vigiladas en Tocorón luego de su segundo día en el posgrado... Sigue leyendo
Miradas Narradas
Cuando la vida, las memorias, las emociones, se vuelven palabras
El erotismo posee un atractivo peculiar; lo observo en fotografías, en versos de poetas, letras de escritores, en las canciones... Sigue leyendo
Siento la arena húmeda bajo la planta de mis pies mientras contemplo al océano Pacífico frente a mí. Escucho su... Sigue leyendo
Generalmente no hago este tipo de presentaciones. Trato de evitarlas. Hablar sobre el trabajo de otro escritor siempre será un... Sigue leyendo
Hace ya más de 30 años que en mi país Venezuela se venía preparando a su pueblo en lo que... Sigue leyendo
A Philippe Claudel En las calles frías de París, cerca de la zona histórica del mayo francés, Philippe Claudel me... Sigue leyendo
Contar la realidad como ficción para que el asfalto de nuestras ciudades no nos pese tanto. Cuando laisa, elyan, lacaro... Sigue leyendo
Llegamos con Ada a la Argentina tras nuestro año sabático europeo a comienzos de 1972, en vísperas del fin de... Sigue leyendo
Escribe Marco Aurelio: “Un instante más, y habrás olvidado todo; otro, y todos te habrán olvidado”. No me preocupa tanto... Sigue leyendo
El origen de la libertad está, sin, embargo, en la respiración. El aire era para todos, todo el mundo podía... Sigue leyendo
Menos mal que los grandes clásicos de la literatura universal se salvaron de presenciar la impresión de la vida, porque... Sigue leyendo
Fui a mi cita médica, me senté a esperar mi turno porque era por orden de llegada, la impaciencia arraigada... Sigue leyendo
Hace pocos días ha salido al mercado la última obra del escritor español Jesús Ávila Granados: “Simbología sagrada” (Las claves... Sigue leyendo
Supongo que, al bajarme del tren, una vez de regreso en la ciudad de U, todo lo que tiene que... Sigue leyendo
A media tarde salí de casa con rumbo al elegante Edificio Central de Correos y Telégrafos en el centro de... Sigue leyendo
Cuando vivía en Barcelona, me acuerdo de haber visto la típica camiseta de “I love NY”, pero el NY estaba... Sigue leyendo
La ruta es una bruma en el vidrio. El desierto negro ruge con el silencio inerte. Unos vecinos de asiento... Sigue leyendo
En 1959 Tito Martínez del Box (que no se apodaba así por trabajar en un call center, de verdad del... Sigue leyendo
Era feliz sólo en el colegio. Me gustaba el olor de los libros nuevos y de las gomas de borrar;... Sigue leyendo
Solo sabemos que corremos, que no podemos parar. Vértigo. Miedo. Esperanza. Cabe todo. Muerte o resurrección. Es un tiempo extremo.... Sigue leyendo